第44章 居安思稳·心定如溪

自打棉被、毛毯、厚实棉衣裤送来后，日子就慢了下来。

不是懈怠那种慢。

是溪水流过浅滩——不急，不躁。

该走的路一步不少，该做的事一件不落。

张晓峰心里那块压了四个月的石头，总算落了地。

山里人过冬，怕的就两样：饿肚子，冻身子。

如今他不怕了。

自个儿能打猎，肉食自足有余。

吃不完的，卖给王爱国。或者托他去黑市换些粮油盐米，肥皂火柴，针头线脑。

那个从缅北雨林里爬出来的魂，在这个1975年的巴渝深山，建房买枪后竟也攒下了两百多块钱的家底。

他没像那些故事里写的那样，几天就成了万元户。

那是哄人的。

这年月，一分钱掰两半花，一两肉票能欠三份人情。

他这点家当，搁张家湾算富足的了。

搁自己心里——

够用。

知足。

就是一个人。

太孤单了。

墨墨算半个伴儿。

可它只会摇尾巴，舔手心，把湿漉漉的鼻头拱进他掌心里蹭。

它听不懂人话里那些弯弯绕。

听不懂“前世”，听不懂“缅北”，听不懂那些在雨林深处腐烂了的名字。

日子定了型，便生出安稳的纹路。

每天清早，雷打不动训墨墨一小时。

随行，停定，唤回——就这三项，翻来覆去地练。

墨墨才四五个月大，川东猎犬，跑起来后腿还偶尔绊前腿。

三天不练就皮。

得把规矩刻进骨头里。

隔两天巡一次山。

带枪，带弩，背篓，墨墨。

走那几条走烂了的兽径。

哪棵松树底下有野猪蹭过的泥坑，哪道坎后头藏着泉眼，哪片栎树林的落果厚实，能引来麂子——

他现在闭着眼都能数出来。

查看夹子，检查套子，补几个活扣。遇着野鸡野兔就顺手收，遇不着也不急。

权当训狗，权当透气。

他这护林员，管的地界本就不大。

张家湾大队那片林子，方圆也就几公里。山路不好走，走一趟，日头从东挪到西。

如今哪棵树下有蜂窝，哪道坎后藏泉眼，他已经摸得比自家米缸还清。

别的大队辖区，他不去。

往里就是真正的原始老林。人迹罕至，树冠遮天，大白天走进去也像傍晚。

听老猎人说过，里头有熊瞎子，有豹子。

还有老虎。

他虽然眼馋里头那些肥硕的猎物，但不去。

日子够稳了。

不想拿命去赌。

墨墨的鼻子越来越好使了。

起初只会追踪——循着血迹，循着空气中那缕若有若无的野兽膻气。

如今隔三岔五能从竹林里撵出只肥竹鼠，圆滚滚一坨，吱吱叫着往石缝里钻。

或是从落叶堆里扑倒只野鸡，翅膀扑腾，羽毛乱飞，被它叼着脖子献宝似的送到他脚边。

有一回，墨墨从石缝里叼出窝刚睁眼的小兔崽。

四条腿蹬着，嘴里的草茎还没咽干净。

张晓峰蹲下身，一根根掰开墨墨的嘴，把兔子取出来。

三只，挤在他掌心，暖乎乎，心脏跳得像缝纫机的针脚。

他把兔子放回石缝深处，用枯草掩好洞口。

揉着墨墨的脑袋，说：

“这个不打。养大了，明年再生。”

墨墨歪头看他，喉咙里滚出一声“呜”。

也不知听没听懂。

有天王爱国进山收货。

蹲在坝子边抽烟，眯眼看墨墨追自己尾巴。

一圈，一圈，又一圈。

尾巴尖就在眼前，可怎么也够不着。

墨墨急得直哼哼，原地转成个小陀螺。

王爱国吐出一口浓烟，眯缝着眼：

“老弟，你这日子过得——”

他把烟屁股在鞋底捻灭，往地上一杵：

“神仙来了都不换！”

张晓峰没接话。

神仙不神仙，他不知道。

但他确实很久没做那些乱七八糟的梦了。

缅北的雨林，诈骗贩子的枪口，同伙临死前那声嘶哑的喊——

都远了。

像上辈子的事。

隔了半个月，他下山了一趟。

领护林员那八块钱补贴。

按说这点钱，如今已不顶什么。梁下熏肉值多少？手里那杆98K值多少？

但他还是每个月按时去。

不是稀罕那八块钱。

是想让村里知道——

后山这护林员，有人当着。

姓张，叫张晓峰。

如今还好好活着。

大队部还是老样子。

乌木算盘，会计那张没表情的脸。

“八块，点点。”

皱巴巴的票子从窗口推出来，一角还粘着块干透的浆糊印。

张晓峰接过。

对折。

揣进内兜。

没数。

也没多停。

出了门，太阳正悬在头顶，晒得后脖颈发烫。

他仍然没走大路，绕了条田埂。

田里稻子早割净了，只剩齐膝的稻茬。东一簇西一簇，像秃了顶的脑袋。

几只麻雀在茬间蹦跳，啄食遗落的谷粒。

人走近了，“呼”地全飞了。

田埂那头，就是原身家的院子。

他脚步顿了一下。

隔着二三十米，那几间土坯房挤成一团。

屋顶的茅草灰扑扑的，被经年的炊烟熏得发黑，有几处塌陷下去，也没人上去补。

院坝里晒着几件衣裳。

补丁叠补丁。

在风里晃荡，像招魂的幡。

一个瘦小的身影蹲在院坝中央，拿刷子费劲地刷一双解放鞋。

刷鞋的，是张小军。

十二岁。

瘦得像根麻秆。

脊背弯着，感觉又矮了一点。

张晓峰站了几息。

脚往前迈了一步。

又收回来。

他转身。

沿着田埂往山脚走。

没回头。

四个月了。

从他在这具身体里醒来，已经四个月了。

从那个闷热的夏夜，浑身是伤，饿得啃粗粮饼子都觉得是人间至味——

到如今有木屋，有粮肉，有足够过冬的棉被毛毯。

从偷大队长家的鸡充饥，被张书林堵在柴房里打——

到如今背着竹弩步枪，领着猎犬，在林子里堂堂正正讨生活。

他低头看自己的手。

掌心茧子厚了一层，摸上去硬邦邦的，像层薄树皮。

虎口是新磨的——拉弩弦磨的。

指节上有几道新添的血口子，结了暗红的痂，边缘翘起细小的皮。

那是前几日剥竹鼠皮时滑了刀。

这双手。

四个月前还握着诈骗贩子的破AK，在缅北雨林里踉跄逃亡。

他闭上眼。

毒辣的日头。

腐烂的落叶。

蚂蟥钻进皮肉里，吸饱了血，身子鼓成一颗黑豆子。一巴掌拍下去，自己的血混着别人的血，糊满掌心。

饿。渴。困。怕。

还有那种最熬人的——

不知道明天会不会死。

不知道这条路通向哪里。

不知道自己这辈子，怎么就倒霉成了这样。

他睁开眼。

眼前是1975年的巴渝深山。

风是凉的，从山口灌进来，带着松脂和腐叶的气息。

远处，一只不知名的鸟叫了两声，又歇了。

那些事。

那个年代。

那条路。

好像很远很远了。

又好像很近。

他迈开步子，继续往山上走。

木屋到了。

坝子上的落叶又积了一层。踩上去沙沙响，脆得像薄冰。

灶屋的门虚掩着，门缝里透出一线暗沉。

还是他早上走时的样子。

他推门进去。

屋里老样子。

锅扣在灶台边，米缸盖着木盖，墙上挂着竹弩。

梁下的熏肉少了几块，露出空荡荡的麻绳。绳头打着细小的结，那是他挂肉时亲手系的。

他坐下来。

墨墨趴在他脚边，把下巴搁在前爪上，眯起眼。

喉咙里发出舒服的呼噜声，像架小马达。

他看着墨墨。

窗外，山风拂过竹林。

叶子沙沙地响，像无数把细密的扫帚，一下一下扫着天边的云。

他忽然想明白了一件事。

——他想补偿原身那个家，不是因为责任。

是因为不忍。

他见过太多无助、无力、绝望。

在缅北雨林里，那些被骗来却逃不出去的人。眼神从恐惧到麻木，最后变成死灰。

他看着他们，知道自己也正在变成那样。

后来他逃出来了。

但那些人呢？

他不知道。

而原身这一家。

为那个不成器的儿子赔钱、赔罪、赔脸面，赔到全村人戳脊梁骨。

最后实在赔不起，才把他赶出家门。

不是不爱。

是爱不动了。

他想起原身记忆里的几个片段。

碎片一样，零零散散浮上来：

七岁那年发高烧，烧得浑身滚烫，牙关紧咬。

爷爷、大伯、三叔，三个人大半夜轮流背着他，走二十里山路去公社卫生院。

三叔的鞋底磨穿了，赤着脚走回来。

血印子印在青石板上一路蜿蜒，像落了一路的红花。

十岁那年偷了大队的黄瓜。

生产队长找上门，他爸当着人面打了他一顿。竹条抽在背上，抽出一道道红棱。

夜里他妈偷偷给他煮鸡蛋。

鸡蛋烫手，塞进他掌心时还冒着热气。

十三岁……

没有十三岁了。

十三岁往后，原身开始无差别地偷鸡摸狗。

家里替他赔钱、挨骂、低头。

一年又一年。

把那些积攒了十几年的情分，一点一点磨光。

直到最后。

磨得一点不剩。

张晓峰轻轻吐了口气。

他起身，走到窗前。

远处的山峦层层叠叠，由近及远，由深绿褪成淡蓝。

最后和天际融成一色，分不清哪里是山，哪里是天。

他想起前几天王爱国来收山货，临走时随口说了一句：

“你那爹，我刚路过你们村时遇见了。看起又老了好多，背都驼了。”

他当时没接话。

现在想想，他心里已经没有太多波澜了。

不是冷漠。

是明白了——

那是原身欠的债。

不是他的。

原身被赶出家门，饿得偷大队长家的鸡，被张书林堵在院里打。

那一下一下，打在原身身上。

也打在这具身体里。

打死了。

现在的张晓峰，是另一个人。

他有同情，有不忍，有余力时帮一把的善意。

但仅此而已。

他不欠那家人什么。

那些冷脸，那些白眼，那些避之不及的目光——

他受了四个月。

也该够了。

往后。

各过各的日子吧。


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